出来。

&esp;&esp;更瘦了，眼神冷得像夜色，他走路不再带风，而是像被某种沉重牵引。

&esp;&esp;“家里出事了？”托比低声问。

&esp;&esp;他只点头，“父亲病重。”

&esp;&esp;“他希望我学会负责。”

&esp;&esp;那天傍晚他们坐在摄政公园的长椅上，风吹得落叶四散。托比试图握住他的手，却只碰到那件风衣的布料。

&esp;&esp;“你有没有哪怕一秒，想过留下？”

&esp;&esp;“或许。”他顿了顿，“但那秒太短。”

&esp;&esp;“stay。”托比轻声说。

&esp;&esp;那是他唯一一次试图将对方留下。

&esp;&esp;沉惜恩没有回应，只替他拂去额角一缕乱发。

&esp;&esp;然后离开。

&esp;&esp;—

&esp;&esp;他走后，托比翻出那张旧卡片，写着：

&esp;&esp;“if&esp;i&esp;ever&esp;belond&esp;anywhere,

&esp;&esp;it&esp;ight&esp;have&esp;been&esp;here

&esp;&esp;but&esp;i&esp;never&esp;did”

&esp;&esp;（“如果我曾属于某个地方，

&esp;&esp;也许是这里。

&esp;&esp;但我终究不曾属于。”）

&esp;&esp;他把它夹进一本金融案例分析书里，从那天起，再没翻过。

&esp;&esp;?

&esp;&esp;十年后在意大利，他再次看见一张熟悉的脸。

&esp;&esp;女孩眼神克制、语速相似，连挑眉时的幅度都像极了他。

&esp;&esp;“真意外，不曾听他提起过。”她轻轻一笑。

&esp;&esp;那一刻，托比才意识到——原来自己，从来就不是他故事的一部分。

&esp;&esp;他轻轻举杯，笑着说：“如果你见到他，请替我问声好。”

&esp;&esp;夜色里，他回到房间，翻出那本书。

&esp;&esp;卡片上的字早已泛黄。他抬头望向窗外，想起那些在雨中说不出口的爱，那些靠得很近却从未真正拥有的时光。

&esp;&esp;他低声重复当年那句，早已被风吹散的告白：

&esp;&esp;“stay。”

&esp;&esp;这一次，也没人听见。